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(PAR AZAD7772)

Devant une pharmacie, je retrouve une autre femme. Elle tient une ordonnance. Elle demande le prix d’un médicament. Le pharmacien lui répond. Elle reste silencieuse quelques secondes, puis elle repose la boîte.

Elle repart avec son ordonnance et sa douleur.

Voilà le progrès social : la maladie est diagnostiquée, le traitement existe, le médicament est disponible. Il manque seulement la possibilité de le payer. Un détail. Une broutille. Une petite erreur de casting entre la médecine et le malade.

Nous sommes capables de sauver des vies. Nous sommes parfois incapables de permettre aux gens d’accéder à ce qui pourrait les soulager.

La médecine avance. Le malade recule.

On invente des traitements extraordinaires, on publie des études, on inaugure des centres de recherche. Et pendant ce temps, quelqu’un choisit de ne pas consulter parce qu’il redoute la facture. Le corps souffre, le portefeuille arbitre. La douleur présente ses arguments, la banque rend son verdict.

La santé devient un marché où les plus fragiles sont priés de vérifier leur solvabilité avant de souffrir.

Il faut être en bonne santé pour supporter le coût de la maladie.

Je rencontre des gens qui repoussent les rendez-vous. Ils attendent. Ils prennent sur eux. Ils se disent que ça passera. Le mal de dents attend, le dos attend, le cœur attend. Le corps devient une salle d’attente où les symptômes prennent un ticket.

Ils ne sont pas courageux parce qu’ils aiment souffrir. Ils le sont parce qu’ils n’ont parfois pas le choix.

Et lorsqu’ils finissent par arriver à l’hôpital, épuisés, on leur demande depuis combien de temps ça dure.

Depuis longtemps, monsieur. Depuis le jour où j’ai commencé à choisir entre me soigner et manger.

Je ne sais pas ce qui est le plus révoltant : la douleur qu’on laisse durer ou l’habitude qu’on prend de la voir durer.

On peut fermer les yeux devant une injustice. On ne peut pas prétendre qu’elle n’existe pas quand elle se trouve juste devant une pharmacie.

À moins d’avoir pris l’habitude de ne regarder que les prix.

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(RETRANSCTIPTION DES DITS DE GRÉGOIRE)

[…] d’usage. J’ai choisi un prénom [passage incomplet] beaucoup plus […] que mon prénom initial, au lieu de mon prénom qui me renvoie à mes origines, on va dire un peu arabiques.

Le rapport aux gens devient complètement insupportable. Il y a quelques années, j’utilisais mon prénom…

La journaliste :

Vous pouvez nous le dire ? Comment vous vous appeliez ?

L’intervenant :

Je préfère pas.

La journaliste :

Ah, parce que, pour vous, c’est du passé ? Vous voulez plus… ?

L’intervenant :

Non, c’est même pas ça. C’est juste… J’ai pas envie qu’on me reconnaisse.

La journaliste :

D’accord. On en est là ?

L’intervenant :

Je vous assure qu’on en est là, Apolline. Je vous assure qu’on en est là.

Il y a certains discours… [passage incomplet].

La journaliste :

Mais parce que c’est… C’est du jugement des gens ? On en a marre qu’on vous renvoie à vos origines, à votre religion ?

L’intervenant :

Je suis blanc comme un cul et j’ai [un prénom] à consonance arabique. Et j’en souffre encore aujourd’hui.

Quand je me présente aux gens, je me présente avec le prénom que j’ai choisi, Grégoire, ce qui me permet de ne pas faire déballage de qui je suis, d’où viennent mes parents, de mon casier judiciaire, [de savoir] si je suis musulman, si je suis intégriste, est-ce que j’ai des bouteilles de gaz dans mon coffre…

La journaliste :

C’est horrible. En fait, vous vous sentiez discriminé.

Votre nom de famille, il a aussi une consonance arabique ?

L’intervenant :

Oui.

La journaliste :

Ça vous gêne moins ?

L’intervenant :

Ça me gêne beaucoup. Parce que, vous voyez, quand, au bout d’une heure et demie d’entretien, à la toute fin :

« Du coup, votre nom de famille, c’est de quelle origine ? Vous êtes croyant ? Vous faites le ramadan ? Et si on vous traite de bougnoule, ça [va poser] des problèmes au boulot ? »

La journaliste :

Des entretiens qui se sont terminés comme ça, franchement ?

L’intervenant :

Mais j’en ai plein ! On en a tous.

Si vous voulez évoluer dans le boulot, faut pas être musulman. Si vous voulez avoir quelque chose de sympa, être une personne et pas un musulman, faut le cacher.

La journaliste :

C’est-à-dire ne pas être réduit à vos origines, à votre religion.

L’intervenant :

Mais c’est même pas mes origines, [celles de] mes parents. Je suis né en France ! Je suis né en France. J’aime le biniou, j’aime le chouchen. Je passe mes vacances en Bretagne.

Je passe un entretien, quand j’ai une vingtaine d’années. Ça se passe super bien. J’en rencontre un, j’en rencontre deux et, finalement, je rencontre le patron de la boîte.

Avec le patron de la boîte, [ça se] passe bien. Et une fois qu’on arrive à la fin :

« Mais votre nom, c’est de quelle origine ? »

[Réponse non lisible.]

Et il lève les yeux, [passage incomplet], avec un petit sourire :

« On vous a pas dit ? On est une boîte anti-jeunes, nous ! Au revoir, monsieur. »

[« Anti-jeunes » est le texte affiché à l’écran ; ce sous-titre pourrait être une erreur de transcription.]

Ça vous détruit, en fait, parce que vous vous rendez compte que c’est ni votre expérience, c’est ni rien… Puisqu’on a parlé littérature, on a parlé de tout. Et il y a un moment où vous sortez le mot qui tue, [vous êtes] de telle origine, et on vous dit :

« Ouais, on est anti-jeunes. »

La journaliste :

Comment vous [vous] construisez sans la haine, [avec] tout ce qui vous… ?

L’intervenant :

Les livres qui m’ont sauvé. C’est le fait d’avoir un père qui était super, super intelligent et qui m’a dit :

« T’arrête pas à ça, mon fils. Continue et t’inquiète pas, la France est plus grande que ça. La France, c’est pas que ces gens. La France, c’est aussi [passage incomplet] qui diront que t’es français. »

Et j’ai continué.

Mais je pense à tous ceux qui n’ont pas eu la chance d’avoir mon père, [qui n’ont pas eu] la chance de lire, et qui sont sortis de ces mêmes entretiens avec la haine [passage incertain] et qui ont [passage incertain] la haine de l’autre.

Et du coup, c’est super violent.

J’ai 45 ans et, quand je repense encore à ces moments-là, c’est encore difficile pour moi.

La journaliste :

Je l’entends.

L’intervenant :

[Je me] mets à la place des gamins qui n’ont jamais quitté le béton, qui ont grandi que là-dedans, donc à qui on offre pas d’avenir et qui sentent que leur nom, il pue.

Bah voilà, comme dans une famille où, quand vous avez l’impression [que vos parents] vous aiment pas, vous [leur dites] des horreurs, vous les frappez, vous cassez, vous vous barrez…

Au fond, c’est juste pour qu’ils vous disent :

« Non, mais on t’aime. Arrête tes conneries. »

[Passage incomplet.] Aujourd’hui, c’est ça.

[Ils nous ont mis] dans des cités. Ils nous ont dit :

« Allez à l’école et vous sortirez de ces cités. »

On est allés à l’école, on n’en est pas sortis, des cités. Il y en a plein qui ne sont pas sortis de ces cités.

Ils ont eu des gamins et ils leur ont dit :

« [Il faut] aller à l’école et vous sortirez de la cité. »

Mais sauf que les gamins, ils regardent leurs parents en disant :

« Mais vous avez été à l’école et vous [n’en êtes] jamais sortis ! Pourquoi nous, on va s’en sortir ? »

Qu’est-ce qu’on leur dit, nous ?

Mon père, il a tenu vraiment à venir en France, plus qu’ailleurs, n’importe où ailleurs. Il aurait pu aller n’importe où. [Il a] voulu venir [ici].

[Il me disait] toujours :

« Mon fils, [la France], c’est pas un pays. [C’est] une belle idée. »

La France, c’est une belle idée.

Et il avait tout dit, mon papa.

La France, c’est… La France, c’est le seul pays au monde qui est une idée : une idée de liberté, une idée d’intégration, une idée de chance et donc d’unité.

La France, elle nous a donné des cahiers, des crayons, elle nous a donné une éducation.

Mais aujourd’hui, [ce qui n’est] pas normal, c’est que [passage incomplet] il y en a qui ont pas le droit de le prendre, ce putain de train.

L’escalier… L’ascenseur, l’ascenseur social, eh ben, pour certains, il n’existe pas.

Vous ouvrez la porte et que vous avez, [il va] vous emmener au deuxième sous-sol, [avec des] machines à coudre pour fabriquer des Lacoste.

C’est triste.

[Passage incomplet.] Il [faut] qu’on commence à [s’aimer] les uns les autres, bordel de merde !

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(PAR ALIOCHA)

La mère parfaite a bonne mine. Elle allaite, travaille, sourit, retrouve sa silhouette et remercie la vie. On ignore quand elle dort. Probablement pendant les discours sur le bonheur d’être mère.

Avec Sagrada Familia, paru chez BSN PRESS, Béatrice Riand s’attaque à cette image pieuse. Jade, jeune éditrice ambitieuse, tombe enceinte sans l’avoir voulu. Ses certitudes rencontrent alors une puissance autrement plus exigeante : un nourrisson. Le programme était l’émancipation. Quelqu’un a ajouté les couches.

Les premiers échos critiques et entretiens éclairent ce qui fait le ressort du roman : une parole qui ose la colère, le rire et l’ambivalence, jusque dans un domaine où l’on exige volontiers des femmes une reconnaissance perpétuelle.

Le 15 septembre, sur le blog Librairie Forever Livres, Barbara Polla salue un livre « délectable, ancré dans le réel, vivant, drôle, au style enlevé ». Elle relève les nuits hachées, les hommes qui dorment et l’effondrement de la superwoman. Cette créature admirable avait pourtant toutes les qualités : elle faisait tout, ne réclamait rien et permettait aux autres de trouver cela naturel.

Mais la lecture de Barbara Polla ne s’arrête pas au massacre des clichés. Elle insiste sur la coexistence de l’exaspération et de l’amour, sur les secours très concrets apportés par une voisine, un pédiatre, une nounou. La famille sacrée tient aussi grâce à des gens qui viennent donner un coup de main. Voilà qui devrait intéresser les fabricants de sermons.

Dans La Ruche Media, le 21 septembre, Yasmina Jaafar choisit une formule qui coupe court aux faire-part : « Quand l’enfant paraît, la femme disparaît ». L’entretien explore ce que la naissance peut emporter : le temps à soi, la maîtrise du corps, l’identité professionnelle. Béatrice Riand y revendique l’humour comme moyen de libérer une parole étouffée sous les représentations flatteuses de la maternité.

L’autrice vise également les injonctions contradictoires : réussir au travail, dans le couple, auprès de l’enfant. Trois emplois à plein temps, assortis d’une obligation de fraîcheur. Elle interroge aussi un féminisme qui prétendrait imposer aux femmes une seule manière de s’accomplir. À remplacer un modèle obligatoire par un autre, on change la décoration de la cellule.

L’accueil se prolonge en librairie : le site de l’autrice relaie, le 6 octobre, un coup de cœur de Payot. Un signe supplémentaire d’attention pour ce roman qui prend les convenances à rebrousse-poil.

De ces lectures ressort une promesse littéraire précise : laisser une mère penser, fulminer et aimer sans lui demander de rendre une copie conforme.

La madone descend du socle. Elle a les cheveux sales, des choses à dire et aucune envie de recevoir un conseil.

Qu’on lui laisse au moins finir sa phrase.

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