It`s my life. - личное

Марина Цветаева. 70 лет со дня смерти

Андрей — Wed, 31 Aug 2011 16:42:21 +0000

Сегодня, 31 августа, день памяти Марины Ивановны Цветаевой

Смерть -- это нет,
Смерть -- это нет.
Нет -- матерям,
Нет -- пекарям.
(Выпек -- не съешь!)

Смерть -- это так:
Недостроенный дом,
Недовзращенный сын,
Недовязанный сноп,
Недодышанный вздох,
Недокрикнутый крик.

Я -- это Да,
Да -- навсегда,
Да -- вопреки,
Да -- через всe!
Даже тебе
Да кричу, Нет!

Стало быть -- нет,
Стало быть -- вздор,
Календарная ложь!

Марина Цветаева - Июль 1920

И мир на осколки… за сказку кому-то…

Андрей — Thu, 21 Jul 2011 16:35:40 +0000

Мы ищем вопросы, мы знаем ответы.
Антракт.
В три затяжки скурить сигарету.
Костер из надежд, детских сказок и веры.
Еще горит пламя — уже звенят нервы.
День прожит, он умер, его больше нету,
А время мы меряем на сигареты…
Реальность — текила с лимоном и солью,
А мы те актеры, что вышли из роли.
Суфлера не слыша, смеемся над миром,
Танцуем на крыше забытого тира.
Актеры свободы. Заложники ветра.
Мы ищем вопросы. Мы знаем ответы.
Антракт.
В три затяжки скурить сигарету.
Улыбки на лица! Мы здесь до рассвета.
Гаданье на кофе. Надежда на чудо.
Ладони в крови. В тихом шепоте губы.
И мир на осколки… за сказку кому-то…

Кеда ("Полный root", Александр "Sanych" Чубарьян)

Не знаю, почему-то вспомнилось! В свое время книга очень понравилась, а стихи просто засели в голове...

***

Андрей — Sun, 29 May 2011 18:26:38 +0000

Мне уже многое поздно.
Мне уже многим не стать.
И к удивительным звездам
Мне никогда не слетать.

Мне уже многое сложно,
Многого не испытать.
Годы вернуть невозможно,
Но я умею мечтать.

Я уже многих не помню,
С кем я когда-либо был,
С кем я напился бессонниц
На перекрестках судьбы.

Мне уже с многими скучно,
Успел от многих устать.
Мне в одиночестве лучше,
Легче и проще мечтать.

Многое не повторится,
Многое будет не так.
Вот мне и стало за тридцать.
Самое время мечтать.

О далеких мирах, о волшебных дарах,
Что когда-нибудь под ноги мне упадут.
О бескрайних морях, об открытых дверях,
За которыми верят, и любят, и ждут Меня.
--- (С) Юрий Лоза

Опа... тут вобще-то должен быть Flash ролик.
Видать, что-то не так с вашим броузером... хотя возможно косяки и у меня на сайте :)

вербализованный бред...

Андрей — Sat, 14 May 2011 20:36:15 +0000

Порой нестерпимо хочется…. забить на работу в области информационных технологий и полностью отдаться творчеству или радикально поменять сферу деятельности – заняться психологией. Что это? Желание свободы… или просто осознание того, что трудно одинаково хорошо совмещать столь разные вещи.

Оказывается психологи считают, что выбрав профессию «на всю жизнь», человек ограничиваете свою свободу. Есть даже и условные цифры: в сфере продаж желательно менять работу каждые 3—5 лет, на производстве — раз в 7—10 лет, в науке можно проработать достаточно долго, не теряя интереса к своему делу, — 15—20 лет, молодым карьеристам просто опасно засиживаться на одном месте более 2—3 лет.

Просто считается, что после определенного периода человека может «накрыть» профессиональная деформация, которой тем труднее избежать, чем более узкая специализация у человека так ежедневная работа, на протяжении многих лет, по решению типовых задач совершенствует не только профессиональные знания, но и формирует профессиональные привычки, стереотипы, определяет стиль мышления и стили общения. Для примера часто, видя авторитарную женщину, которая указывает всем, что и как делать, мы думаем: "Наверное, она работает учителем в школе". А если новый знакомый пытается копаться в твоих проблемах (часто им самим придуманных) и давать советы - он вполне может оказаться психологом. Это профессиональная деформация, перенос профессиональных качеств в личную жизнь.

***

Андрей — Fri, 13 May 2011 16:39:31 +0000

"Здесь грустно и одиноко. Поговори со мной, путник".
- (С) С.Лукьяненко, "Спектр"

I Sit By The Window by Joseph Brodsky

Андрей — Sat, 07 May 2011 04:25:01 +0000

I said fate plays a game without a score,
and who needs fish if you've got caviar?
The triumph of the Gothic style would come to pass
and turn you on--no need for coke, or grass.
I sit by the window. Outside, an aspen.
When I loved, I loved deeply. It wasn't often.

I said the forest's only part of a tree.
Who needs the whole girl if you've got her knee?
Sick of the dust raised by the modern era,
the Russian eye would rest on an Estonian spire.
I sit by the window. The dishes are done.
I was happy here. But I won't be again.

I wrote: The bulb looks at the flower in fear,
and love, as an act, lacks a verb; the zer-
o Euclid thought the vanishing point became
wasn't math--it was the nothingness of Time.
I sit by the window. And while I sit
my youth comes back. Sometimes I'd smile. Or spit.

I said that the leaf may destory the bud;
what's fertile falls in fallow soil--a dud;
that on the flat field, the unshadowed plain
nature spills the seeds of trees in vain.
I sit by the window. Hands lock my knees.
My heavy shadow's my squat company.

My song was out of tune, my voice was cracked,
but at least no chorus can ever sing it back.
That talk like this reaps no reward bewilders
no one--no one's legs rest on my sholders.
I sit by the window in the dark. Like an express,
the waves behind the wavelike curtain crash.

A loyal subject of these second-rate years,
I proudly admit that my finest ideas
are second-rate, and may the future take them
as trophies of my struggle against suffocation.
I sit in the dark. And it would be hard to figure out
which is worse; the dark inside, or the darkness out.

Я сижу у окна...

Андрей — Mon, 02 May 2011 15:50:27 +0000

Две мои страсти - Бродский и Арбенина...

Я всегда твердил, что судьба - игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно.

Я считал, что лес - только часть полена.
Что зачем вся дева, если есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнёт на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.

Я писал, что в лампочке - ужас пола.
Что любовь, как акт, лишина глагола.
Что не знал Эвклид, что сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.

Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.

Моя песня была лишина мотива,
но зато её хором не спеть. Не диво,
что в награду мне за такие речи
своих ног никто не кладёт на плечи.
Я сижу в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.

Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли, и дням грядущим
я дарю их, как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.

Иосиф Бродский

Гениальный автор - шикарное исполнение Дианы Арбениной

мой фотоблог - cherkasov.name

Андрей — Wed, 03 Feb 2010 17:53:39 +0000

Запустил свой фотоблог на другом домене - http://cherkasov.name/ru/

Почему на другом? Да просто хочу ориентировать его не только на русских посетителей, фотография она интернациональна - я так считаю.
Блог изначально сделан двуязычным -на русском и английском.

Фотографии в фотоблоге естественнно все сделанные только лично. Просто понравившиеся фото других авторов продолжу публиковать здесь.

Комментарии и критика - преветствуются.

High Hopes - Pink Floyd

Андрей — Fri, 01 Jan 2010 16:25:24 +0000

Одна из моих любимых композиций у Pink Floyd

Оригинальная версия видео клипа:

Акустическая версмия в исполнений Девида Гилмора

Интересный кавер в исполнении Nightwish:

Завтра первый день весны...

Андрей — Sat, 28 Feb 2009 12:53:32 +0000

Завтра первый день весны, а весна это ручьи.

В детстве я очень любил гулять по лужам и запускать кораблики. Из чего только мы их тогда не делали: из щепок, из спичечных коробков, из бумаги…с тех пор бумажные кораблик - неотъемлемый символ весны.

Слова или мысли... главное вопрос

Андрей — Fri, 27 Feb 2009 21:44:12 +0000

Мысль – ты понимаешь ее только в момент проговаривания, не важно как вслух или мысленно, но ты проговариваешь все, о чем думаеш и над чем размышляеш. Очень необычно, поскольку мысли это скорее образы, чувства, ощущения, но пока они не материализовались в словесную форму их как будто бы для тебя нет. Но сознание не столь линейно как язык. Мысли просто не могут достучаться до твоего сознания находясь в области бессознательного попросту оставаясь не выраженными в словесной форме, не вербализованными. Большинство людей в большей или меньшей степени «чувствует» эти мысли, многие приписывают их интуиции. На самом деле твой мозг ежесекундно генерирует огромную кучу информации, стоит ассоциации анализирует прошедшие события и пытается строить вероятностную модель будущего.

Слушая мысль другого человека ты просто слышишь ее но не понимаешь и не принимаешь до тех пор пока сам не проговоришь ее себе. Но проговорить обычно бывает мало надо связать ее с собственным опытом, с собственной моделью мира. В результате это уже получается почти наша мысль… но процесс этот довольно таки долог. Как быстрее донести до другого человека свою мысль? Задать группу вопросов отвечая на которые человек сам придет к пониманию той мысли которую ты ему хочешь передать.

Зачастую правильный к месту заданный вопрос способен, подобно маленькому камешку послужившему образованием лавины, сложить поток мыслей в единое русло.

Некоторые люди умеют задавать вопросы. Дело это не такое простое, ведь вовремя заданный правильный вопрос будет посильнее Фауста Гете. Есть, конечно, некоторые технологические ориентиры - например, сильные вопросы часто начинаются со слова "зачем" (вариант: "анахуя"). Контекст правда куда важнее, в другой раз от того же простого вопроса отмахнешься, а в нужный момент накроет так, что не отвечать уже невозможно, вопрос времени. У нас ведь тут сила притяжения, так что когда говорят "в воздухе повис вопрос", очевидно, что рано или поздно (с учетом ускорения 9.8 м/c) он свалится тебе на голову - так что надо либо отойти, чтобы не прибило, либо подставить что-нибудь подходящее, чтобы потом не ползать на коленях, пытаясь сложить из расколотых букв осмысленный узор.