La entrada Cuatro poemas inéditos de Agata López Kornacka aparece primero en .
]]>Pertenece a la Asociación de Escritores Polacos y la Asociación de Traductores de Literatura (ambas en Polonia). Colabora con la revista literaria Nowe Książki (Nuevos Libros) como reseñadora.
López Kornacka escribe y publica tanto en su lengua materna como en castellano. Ha traducido al polaco la obra maestra de José Hernández, Martín Fierro.
Hasta ahora, ha publicado cuatro poemarios en español: Aquí donde la ves (2019), Mañana seremos otro día (2022), Donde llega menos luz (2024), Todos los ocasos (2024), publicados en Madrid, Barcelona, San Juan (Puerto Rico) y Buenos Aires, respectivamente.
Actualmente reside en Jaén. Lo que más aprecia de la poesía es el baile de palabras que en la pista del poema se buscan y se juntan para siempre.
Los cuatro poemas de Agata López Kornacka que ponemos a vuestra disposición forman parte de su material inédito.
Las siete menos veinte
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Los soldaditos de plomo
que mi madre me compraba
para protegerme de las guerras
verdaderas como tú
están formando la columna
que sustenta mi postura
con respecto al amor,
vértebra a vértebra.
Levantan la mano derecha,
con los dedos siempre juntos,
y la llevan a la sien.
Así es cómo me saludan,
así es cómo se despiden
a las siete menos veinte
en esta especie de planeta.
Y la máquina de la memoria
repite tu nombre al girar.
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Inédito
La mitad del cielo
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No somos como la noche y el día:
la noche nunca se despista,
el día siempre vuelve a reír.
No somos como la luna y el sol:
ambos se conforman
con la mitad del cielo.
No somos dos polos opuestos:
solo tenemos de tierra
lo que nos sobra de océano.
Somos esas dos personas
que nunca se juntan:
el «yo» que vive
y el «yo» que recuerda.
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Inédito
Tragaluz
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Los veranos eran
un baile improvisado
de oscuras golondrinas
que auguraban lluvias inminentes
mojando cabezas de cartón.
Los veranos eran
lecturas interrumpidas
de nubes que parecían saber algo
por su forma de pasar descalzas
delante de un antiguo tragaluz.
Los veranos eran
una obra en dos actos:
tú no hablabas
de la terquedad del cielo
y yo–de la memoria.
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Inédito
Curiosidades
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Juraría que amanece,
pero el sol se pone de tu lado
y no del lado que debe ponerse el sol,
que es el lado de todos
y no es el lado de nadie.
Te acompaña a la salida,
se abrocha la camisa en tu nombre
y con tu nombre desabrocha el mío,
susurrando tantos cielos
como tierras al revés.
Hasta cierra la puerta por ti
(el café que dejas en la mesa
tiene más anillos que Júpiter).
Yo, intacta como un paisaje olvidado,
sigo leyendo curiosidades aleatorias
sobre el universo.
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Inédito
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]]>La entrada Una muestra de «El somrís trist de Sylvia Plath» de José Luis García Herrera en cinco poemas traducidos del catalán aparece primero en .
]]>El poeta José Luis García Herrera.
José Luis García Herrera (Esplugas de Llobregat, 1964). Técnico químico-alimentario, poeta y rapsoda.
Fue miembro directivo de la Academia Iberoamericana de Poesía en Barcelona. Forma parte del grupo cultural Versikalia.
Ha publicado alrededor de cuarenta libros de poesía, en castellano y catalán. A destacar, en castellano: Lágrimas de rojo niebla (Premio Villa de Martorell 1989), Los caballos de la mar no tienen alas (Premio Villa de Benasque 1999), Mar de Praga (Premio Blas de Otero de Majadahonda, 2005), La huella escrita (Premio Mariano Roldán, Rute, 2006), Cuaderno de Britania (Premio Juan Alcaide, Valdepeñas, 2010), La semilla del óxido (Premio Internacional de Poesía Miguel Hernández, Orihuela, 2017), Niebla en Costafreda (Premio de Poesía Flor de Jara, Cáceres 2023) y Las noches con Pizarnik (Premio de Poesía Pilar Fernández Labrador, 2023).
Mientras que en catalán destacan La solitud (Premi Festa d’Elx, 2011), Bella Ciutat Vella (Certamen Paraules a Icària, 2015), Passatge a l’hivern (Premi Miquel Àngel Riera, 2015), La memòria de les petjades (Premi Antoni Matutano, 2018), 2019), El somrís trist de Sylvia Plath (Premi Francisco Brines, 2021) i Fusta cremada (Flor Natural de la Vila de Nules, 2024).
A continuación, ponemos a vuestra disposición cinco poemas del libro El somrís trist de Sylvia Plath (2021) de José Luis García Herrera. Esta entrega está compuesta por la versión original en catalán de los textos como su traducción al español, efectuada por el propio autor.
Fada dels soterranis / Hada de los sótanos
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De res serveix comptar fins a quaranta
quan cerques la mort
i la cançó de l’oblit abalteix els teus llavis;
o la foscor apila els troncs,
amagant-te de la llum
que vols perdre en un camí sense retorn.
Fada dels soterranis, pintes de blanc
aquest dolor de nàufrag, submergint-te
en la deserció, en el gust metàl·lic
de la sang bruta i rovellada.
Sota la manta de la solitud
comptes les cicatrius i penses
que tens totes les respostes a la mà.
Dins un pot de plàstic hi cap el futur.
La mort, aquesta tarda d’agost,
té un preu fixat:
quaranta-vuit píndoles blanques.
Soterrada sota una muntanya de llenya,
protegida dels teus propis fantasmes,
obres la boca per empassar-te
les llenties del silenci,
el blat d’un somni sense escales,
el verí de la serp que s’enrosca en el cor
i colla fins a l’ofec, fins a treure
l’última gota d’alè, fins a arribar
al pont de l’abisme, al penya-segat
on ja, només, podràs tancar les ales
per ser lliure.
De res serveix comptar fins a quaranta
si perds el nord,
si la boca de l’estómac t’extirpa el secret
i vomites les llavors d’una mort que fuig
com l’explosió d’un volcà
que tot ho crema per ser vida.
Fada dels soterranis, et trobaran adormida
en un cau de fulles mortes,
de memòria tèrbola,
d’insomnis tatuats a la teva pell de nàufrag.
Perduda en el món de la inconsciència
sentiràs que has escapçat l’oportunitat
per vèncer.
Però les ànimes suïcides mai obliden
que només cal deixar de respirar
per dir adeu i desaparèixer.
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De El somrís trist de Sylvia Plath (2021)
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De nada sirve contar hasta cuarenta
cuando buscas la muerte
y la canción del olvido adormece tus labios
o la oscuridad apila los troncos
escondiéndote de la luz
que deseas perder en un camino sin retorno.
Hada de los sótanos, pintas de blanco´
este dolor de náufrago, sumergiéndote
en la deserción, en el gusto metálico
de la sangre sucia y oxidada.
Bajo la manta de la soledad
cuentas las cicatrices y piensas
que tienes todas las respuestas en la mano.
Dentro de un bote de plástico cabe el futuro.
La muerte, esta tarde de agosto,
tiene un precio fijado:
cuarenta y ocho píldoras blancas.
Soterrada bajo una montaña de leña,
protegida de tus propios fantasmas,
abres la boca para tragarte
las lentejas del silencio,
el trigo de un sueño sin escaleras,
el veneno de la serpiente que se enrosca en el corazón
y aprieta hasta el ahogo, hasta extraer
la última gota de aliento, hasta llegar
al puente del abismo, al acantilado
donde ya, solo, podrás cerrar las alas
para ser libre.
De nada sirve contar hasta cuarenta
si pierdes el norte,
si la boca del estómago te extirpa el secreto
y vomitas las semillas de una muerte que huye
como la explosión de un volcán
que todo lo quema para ser vida.
Hada de los sótanos, te encontrarán dormida
en una madriguera de hojas muertas,
de memoria turbia,
de insomnios tatuados en tu piel de náufrago.
Perdida en el mundo de la inconsciencia
sentiràs que has truncado la oportunidad
para vencer.
Pero las almas suicidas nunca olvidan
que solo hay que dejar de respirar
para decir adiós y desaparecer.
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Willow street / Willow street (traducción)
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Un mar de núvols encercla
el bassal de finestres i xemeneies de Boston.
Una cortina de fum amaga
el rostre seriós de la Sylvia, la façana muda
de l’ànima que transpira la boira del desencís.
Viure per escriure.
Un somni al qual aferrar-se
i no abocar-se a la crònica de la derrota.
Deixar la vida en cada línia, allargant l’ombra
dels fanals sobre la nit guanyada, la llum
de la ciutat que abriga la il·lusió de lluitar,
amb la força d’un vers,
contra la intempèrie.
El somni de no posar-li límits als somnis.
L’aventura de creure que tot és possible
si l’amor vetlla cada cantó de les finestres.
Però plou massa soledat a la ciutat de Boston.
Les parets, humides, dibuixen els plors
de l’ombra agenollada.
Mai es podrà guanyar un pam de terra
si defalleixen les forces
i manca el pa a taula.
Escriure per viure.
I un somni a les escombraries.
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De El somrís trist de Sylvia Plath (2021)
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Un mar de nubes rodea
el lodazal de ventanas y chimeneas de Boston.
Una cortina de humo esconde
el rostro serio de Sylvia, la fachada muda
del alma que transpira la niebla del desánimo.
Vivir para escribir.
Un sueño al cual aferrarse
y no caer en la crónica de la derrota.
Dejar la vida en cada línea, alargando la sombra
de las farolas sobre la noche ganada, la luz
de la ciudad que abriga la ilusión de luchar,
con la fuerza de un verso,
contra la intemperie.
El sueño de no ponerle límite a los sueños.
La aventura de creer que todo es posible
si el amor vela cada lado de las ventanas.
Pero llueve demasiada soledad en la ciudad de Boston.
Las paredes, húmedas, dibujan los llantos
de la sombra arrodillada.
Nunca se podrá ganar un palmo de tierra
si desfallecen las fuerzas
y falta el pan sobre la mesa.
Escribir para vivir.
Y un sueño a la basura.
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La condemna dels exiliats / La condena de los exiliados
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(1953 – McLean Hospital, Belmont)
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Una mirada perduda
ressegueix el rastre de les gavines
per la platja, per la marea baixa
dels ulls submergits en un mar
sense aixetes per buidar-lo.
Un soroll de fons
es confon amb la tempesta interior
que les drogues intenten mitigar.
No hi ha res més enllà de la finestra cega.
Tot passa
pels forats enquistats de les venes,
per les hores de solitud entre parets asèptiques,
entre descàrregues d’una electricitat intermitent
que allarga la condemna dels exiliats.
De tant en tant
alguna infermera ajusta els llençols
o apropa un got d’aigua als seus llavis nafrats.
La vida està encallada i la quilla de l’ànima
trontolla en veure’s assetjada per les abelles
d’un somni opressiu.
Viure no és una qüestió d’ofici,
és la desraó de l’instint.
Els dies
passen com cargols blancs
per baranes metàl·liques.
La lentitud marca el ritme del cor
i de la mà que assenyala el cos d’una noia
vestida amb fulles mortes.
La sang seca aixeca polseguera.
Mai fa fred quan els vaixells de paper
naufraguen en la neu.
Una mirada perduda, furiosa,
esborra de la finestra el rostre de la mare.
Viure és aferrar-se a l’arbre de la memòria:
la condemna dels exiliats.
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De El somrís trist de Sylvia Plath (2021)
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(1953 – McLean Hospital, Belmont)
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Una mirada perdida
resigue el rastro de las gaviotas
por la playa, por la marea baja
de los ojos sumergidos en un mar
sin grifos para vaciarlo.
Un ruido de fondo
se confunde con la tormenta interior
que las drogas intentan mitigar.
No hay nada más allá de la ventana ciega.
Todo pasa
por los agujeros enquistados de las venas,
por las horas de soledad entre paredes asépticas,
entre descargas de una electricidad intermitente
que alarga la condena de los exiliados.
De vez en cuando
alguna enfermera ajusta las sábanas
o acerca un vaso de agua a sus labios llagados.
La vida está encallada y la quilla del alma
se tambalea al verse asediada por las abejas
de un sueño opresivo.
Vivir no es una cuestión de oficio,
es la sinrazón del instinto.
Los días
pasan como caracoles blancos
sobre barandillas metálicas.
La lentitud marca el ritmo del corazón
y de la mano que señala el cuerpo de una joven
vestida con hojas muertas.
La sangre seca levanta polvaredas.
Jamás hace frío cuando los barcos de papel
naufragan en la nieve.
Una mirada perdida, furiosa,
borra de la ventana el rostro de la madre.
Vivir es aferrarse al árbol de la memoria:
la condena de los exiliados.
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La llum blava / La luz azul
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La matinada cerca una casa freda, en Devon.
Una dona escriu a la cuina,
davant d’un finestral tan ample
com el forat que li traspassa l’ànima.
Al pis de dalt els nens dormen.
És a aquesta hora
quan es retroba amb si mateixa,
quan treballa en els versos
que li estripen els budells
si no els hi deixa anar,
desfogant la fera
que cada dia consumeix
una porció
de les escasses forces que li resten.
No dorm. Fa setmanes
que crema la son
entre la taula de fusta de la cuina
i aquesta minúscula saleta
reconvertida en estudi;
entre aquestes parets angoixants
que li cauen a sobre
com una condemna no merescuda.
Però ella
escriu aliena a tot patiment.
La llum primerenca del dia
desenfoca la tristor que habita
en els ulls cansats.
Com els seus ulls, aquesta hora blava
acull un món que no ha de perdre,
que no pot desaparèixer
per les aixetes grogues del silenci.
Cada matinada treballa en un poema nou.
Com Penèlope, però a l’inrevés,
ella refà de dia,
quan traspua el sol entre les creus del cementiri,
els versos que la nit ha anat esmicolant
com fulles seques
d’un hivern massa fred, i cru, i cruel…
La vida respira en els versos;
la real, l’autèntica vida
que batega en el cor i arrossega la sang.
Extenuada,
no vol acceptar el pes de la febre,
el foc d’una malaltia que tenalla
el seu afany de viure.
La vida està en els versos.
No pot aturar les paraules que el cor li dicta.
Entre les branques nues dels arbres
la llum blava li marca
el compàs de la sang
i el pas de les hores.
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De El somrís trist de Sylvia Plath (2021)
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La madrugada busca una casa fría, en Devon.
Una mujer escribe en la cocina,
ante un ventanal tan ancho
como el agujero que le traspasa el alma.
En el piso de arriba los niños duermen.
Es en esta hora
cuando se reencuentra consigo misma,
cuando trabaja en los versos
que le desgarran las tripas
si no los deja ir,
desfogando a la fiera
que cada día consume
una porción
de las escasas fuerzas que le restan.
No duerme. Hace semanas
que quema el sueño
entre la mesa de madera de la cocina
y esta minúscula salita
reconvertida en estudio;
entre estas paredes angustiosas
que se le caen encima
como una condena que no merece.
Pero ella
escribe ajena a todo sufrimiento.
La luz temprana del día
desenfoca la tristeza que habita
en los ojos cansados.
Como sus ojos, esta hora azul
acoge un mundo que no debe perder,
que no puede desaparecer
por los grifos amarillos del silencio.
Cada madrugada trabaja en un poema nuevo.
Como Penélope, pero a la inversa,
ella rehace de día,
cuando despunta el sol entre las cruces del cementerio,
los versos que la noche ha ido desmenuzando
como hojas secas
de un invierno demasido frío, y crudo, y cruel…
La vida respira en los versos;
la real, la auténtica vida
que late en el corazón y arrastra la sangre.
Extenuada,
no quiere aceptar el peso de la fiebre,
el fuego de una enfermedad que atenaza
su afán de vivir.
La vida está en los versos.
No puede detener las palabras que le dicta el corazón.
Entre las ramas desnudas de los árboles
la luz azul le marca
el compàs de la sangre
y el paso de las horas.
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Nuesa / Desnudez
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La dona es despulla lentament.
Roba i records són eines del passat,
escates que cal suprimir per alliberar-se.
La nuesa és la perfecció.
El cos desvetlla
el pas ferm del temps, la petjada
d’una mort cada cop més present,
i certa.
La blancor dels pits, de formatge fresc,
contrasta amb el blat daurat del pubis.
La jovenesa tancà el seu cercle.
Fins aquí la vida fou un joc
sense més llei que la llei
de viure de la mà del joc.
Res no queda més enllà de la carn,
de la precisa incisió de la mort,
freda com la neu de l’hivern
que crema els brots del dia,
que neix per a ser crònica d’oblit.
Per la finestra, la lluna desplega
una taca de llunyana esperança.
Però tot és efímer.
Inclús la mort.
La dona en el bany,
despullada, es talla
els cabells amb unes tisores esmolades.
Voldria anar més enllà.
Està acostumada
a viure en el fil del no-res,
en el vertigen de totes les derrotes.
Nua, acarona el perfil de l’absència
en un mirall trencat.
La perfecció és un vers
breu com la peça que falta,
com la veu
que la mort mai no podrà fer callar.
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De El somrís trist de Sylvia Plath (2021)
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La mujer se desnuda lentamente.
Ropa y recuerdos son herramientas del pasado,
escamas que hay que suprimir para liberarse.
La desnudez es la perfección.
El cuerpo desvela
el paso firme del tiempo, la huella
de una muerta cada vez más presente,
y cierta.
La blancura de los pechos, de queso fresco,
contrasta con el trigo dorado del pubis.
La juventud cerró su círculo.
Hasta aquí la vida fue un juego
sin más ley que la ley
de vivir de la mano del juego.
Nada queda más allá de la carne,
de la precisa incisión de la muerte,
fría como la nieve del invierno
que quema los brotes del día,
que nace para ser crónica de olvido.
Por la ventana, la luna despliega
una mancha de lejana esperanza.
Pero todo es efímero.
Incluso la muerte.
La mujer, en el baño,
desnuda, se corta los cabellos
con unas tijeras afiladas.
Quisiera ir más allá.
Está acostumbrada
a vivir en el filo de la nada,
en el vértigo de todas las derrotas.
Desnuda, acaricia el perfil de la ausencia
en un espejo roto.
La perfección es un verso
breve como la pieza que falta,
como la voz
que la muerte no podrá acallar nunca.
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La entrada Una muestra de «El somrís trist de Sylvia Plath» de José Luis García Herrera en cinco poemas traducidos del catalán aparece primero en .
]]>La entrada Gustavo Rodríguez: «Vivimos en la sociedad de la novedad. Entre leyes de mercadotecnia que colisionan con las leyes del arte» aparece primero en .
]]>El escritor peruano Gustavo Rodríguez. Foto cortesía del autor.
Escribe | Albeiro Arciniegas
Gustavo Rodríguez (Lima, 1968). Novelista, cuentista y comunicador social, su obra con una prosa limpia y un sentido del humor muy refinado explora las contradicciones más profundas de la condición humana. Aunque comenzó su vida profesional en el mundo de la publicidad, donde obtuvo más de un centenar de reconocimientos, nunca abandonó la literatura; vocación que con el tiempo terminó convirtiendo en el eje de su existencia.
Su trayectoria comenzó con La furia de Aquiles (2001), y siguió con una obra en la que conviven la novela, el cuento, el ensayo, la literatura infantil y el periodismo cultural. Entre sus títulos más reconocidos figuran La risa de tu madre (2003), finalista del Premio Herralde de novela; La semana tiene siete mujeres (2010), finalista del Premio Planeta-Casa de América. También ha publicado el libro de relatos Trece mentiras cortas (2006), además de libros para niños y jóvenes que forman parte de programas de lectura escolar en el Perú.
Sin embargo, el reconocimiento internacional le llegó a partir de enero de 2023, cuando obtuvo el Premio Alfaguara de Novela, uno de los galardones más prestigiosos de las letras en lengua española. Lo consiguió con Cien cuyes, novela elegida entre 706 manuscritos procedentes de distintos países y que sorprendió al jurado por abordar con profundidad, ironía y sensibilidad uno de los grandes dilemas de nuestro tiempo: el envejecimiento de la sociedad, la dignidad de la vejez y el derecho a decidir sobre el final de la vida.
En Cien cuyes, Gustavo Rodríguez sitúa la acción en una Lima contemporánea atravesada por las diferencias sociales. A través de la historia de una cuidadora de adultos mayores, la novela reflexiona sobre la soledad, la enfermedad, la muerte y la desigualdad, sin renunciar nunca al humor ni a la compasión. El jurado del Premio Alfaguara destacó precisamente esa capacidad para tratar asuntos profundamente humanos con una mirada tragicómica que conmueve y hace reflexionar al mismo tiempo.
Tras ello, Rodríguez publicó Mamita (2025) –conocida también en algunas ediciones como Madrecita–, obra de carácter íntimo en la que reconstruye la historia de su familia y, especialmente, la figura de su madre. En ella confirma una de las constantes de su obra: la búsqueda de emociones auténticas a partir de experiencias cotidianas. Actualmente, Rodríguez es considerado una de las figuras más relevantes de la narrativa peruana contemporánea. Con él dialogamos en una conversación que recorre su obra, sus gustos y autores, además de sus preocupaciones intelectuales y humanas.
Algunas de las principales novelas que hasta el momento ha publicado Gustavo Rodríguez.
—¿Cómo describiría la evolución de su escritura desde sus primeros textos hasta Cien cuyes, su novela galardonada con el Premio Alfaguara?
—Ha sido lenta y constante, como en una larga rampa de ángulo muy agudo. Quizá sean dos las diferencias más marcadas entre el inicio y el final de estas más de dos décadas de textos míos publicados. Primero, mi actual aceptación de la cultura pop como parte de mi educación sentimental y, por tanto, de mi escritura; y, segundo, mi propensión a la ternura y al humor para relacionarme con mis personajes. Todo ello se ha afianzado con el peso de los años.
—¿Qué autores peruanos y latinoamericanos considera decisivos en el impulso de su vocación literaria?
—Hay un trío de autores peruanos que me marcaron mucho en mi adolescencia: Julio Ramón Ribeyro, Alfredo Bryce Echenique y Oswaldo Reynoso, y tuve la suerte de que este último me empujara a publicar mi primer libro de relatos, algo que él solía hacer con generosidad entre los aspirantes a escritor. Casi al mismo tiempo, algo más adelante, caí rendido ante Rulfo, Borges, Cortázar, García Márquez y Felisberto Hernández.
Quizá Oswaldo haya sido quien más me alentó a ser escritor, primero con su obra, y años después con su apoyo personal.
En suma, digamos que a mis ganas infantiles de emular las aventuras de Verne y Salgari se le sumaron en mi adolescencia las prosas y miradas particulares de todos estos grandes latinoamericanos.
—¿Considera que la familia sigue siendo el escenario central de los conflictos contemporáneos?
—Así lo considero y no creo que cambie: la familia es el primer escenario en el que absorbemos los roles que después replicaremos sin darnos cuenta en otros entornos. En ella están las raíces de los conflictos que más nos acompañarán en la vida: tierra fértil para la literatura.
—¿Por qué cree que la soledad se ha convertido en un tema tan persistente dentro de la narrativa actual?
—Porque el éxito que proviene de interactuar en persona y en armonía entre seres humanos ha sido reemplazado por el éxito que nos ha vendido el consumismo desbordado: estar pegado a las pantallas, trabajar tanto para tener ese auto, obsesionarte con ese casino online no hace más, a la larga, que dejarte drenado y sin restos de cariño humano en la mirada y en la piel. La gente feliz no necesita comprar o, mejor dicho, el sistema necesita gente con ansiedad para seguir produciendo de más.
Producimos más que nunca, y el resultado es que nos sentimos más solos que nunca.
—En Cien cuyes aborda la vejez y la muerte con una mezcla de ternura y crudeza. ¿Piensa que la literatura latinoamericana evitó tradicionalmente esos temas?
—No soy un crítico muy enterado como para responder esto con autoridad, solo me parece que García Márquez ha sido quien más personajes ancianos ha creado. Lo que sí creo es que, en nuestra vida diaria, la muerte y la vejez son temas evitados porque los viejos compran poco, y los muertos, menos.
Sé que suena a reduccionismo anticapitalista, pero a veces olvidamos que vivimos en una civilización de obsolescencia programada: lo viejo se bota sin más. Temo que esto se haya trasladado, incluso, hacia la visión que tenemos de los seres humanos.
—¿Es la novela el mejor espacio para explorar las incertidumbres del individuo moderno?
—No me parece, a priori. Creo que toda manifestación artística producida con talento, perspicacia y autenticidad puede ayudar a hacerte ver el mundo de otra forma.
No dudo que las novelas sí puedan provocar una inmersión más «completa» en una problemática dependiendo de la profundidad de los personajes y de su apelación multisensorial, pero, nuevamente, la última palabra la tiene la calidad de la obra.
Por ejemplo, un buen cortometraje siempre será más iluminador que una novela mediocre.
—Usted ha trabajado también en publicidad. ¿Cómo dialoga esa experiencia con su trabajo literario?
—Creo que lo que más le agradezco a mi experiencia en publicidad es el entrenamiento continuo que tuve para relacionar ideas. Eso es impagable cuando se trata de hilar pensamientos con diálogos, y acciones con consecuencias.
A ello le añadiría una propensión a ser sintético, para no caer en la tentación de la redundancia.
—¿Cree que la literatura todavía puede generar incomodidad ética en el lector? ¿Comprometerlo con unas mejores decisiones?
—Más que en la literatura –ignoro qué tanto la gente lee hoy literatura– creo en el poder de las historias, sean escritas o audiovisuales, para generar empatía y esa incomodidad que mencionas.
Los ensayos hacen pensar, y eso está bien.
Pero las buenas historias hacen sentir, y eso quizá sea más necesario en este mundo que nos atrinchera en bandos ideológicos condicionados por los algoritmos.
—¿Los premios literarios transforman realmente la trayectoria de un escritor o sólo amplifican momentáneamente su visibilidad?
—Imagino que depende del premio y de qué tanto trabaje el escritor después del premio. Digamos que el Cervantes o el Nobel consagran una obra consolidada y, en teoría, los escritores que los ganan podrían ser más pasivos en cuanto a la construcción de opinión sobre su obra.
Con los premios a un libro en particular, sobre todo si se trata de autores jóvenes, la trayectoria será transformada de verdad solo si vienen más publicaciones nuevas y promoción.
Vivimos en la sociedad de la novedad. Entre leyes de mercadotecnia que, lamentablemente, colisionan con las leyes del arte.
—¿Qué tan distinta ha sido la recepción de su obra entre lectores peruanos y lectores europeos?
—No lo sé a ciencia cierta. Esa pregunta sería mejor respondida por mi agente o mis editores.
—¿Cómo observa actualmente el panorama de la literatura peruana contemporánea?
—Responder en estos días qué es ser peruano implica la misma dificultad que responder a qué es ser iberoamericano o europeo. Me parece que las y los escritores de mi país están produciendo las mismas categorías de literatura que se publican hoy en el mundo, con mayor y menor fortuna.
Si quieres una novela histórica de nivel superlativo, ahí tienes a Rafael Dumett; si quieres un personaje femenino con un universo desquiciado y maravilloso, ahí tienes a Claudia Ullosa Donoso; si quieres poesía que reconfigure el lenguaje, ahí está Mario Montalbetti; si te gusta el gran microrrelato, ahí está Ricardo Sumalavia, si buscas literatura infantil ilustrada con el mayor de los primores, ahí está Issa Watanabe. Como ocurre en todas partes en este entorno globalizado, sobre una montaña de mediocridad, en mi país siempre encontrarás obras encumbradas.
—¿Qué autores peruanos recientes considera fundamentales y todavía insuficientemente leídos fuera del Perú?
—Sé que Julio Ramón Ribeyro no es un escritor reciente, pues murió hace treinta años, pero no puedo dejar de nombrarlo para que el gran público se acerque a él. Lo mismo puedo decir de Oswaldo Reynoso, Miguel Gutiérrez y Blanca Varela, de quienes, me parece, afuera se conoce muy poco en relación a su talento. Entre los actuales y en actividad, ya mencioné a algunos en la pregunta anterior, pero sumaría a figuras largamente consagradas como Fernando Ampuero y Carmen Ollé, o de culto, como Guillermo Niño de Guzmán y Enrique Prochazka.
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]]>La entrada Poesía turca contemporánea: «Mirar de nuevo», un poema de Asuman Susam aparece primero en .
]]>La poeta turca Asuman Susam.
Asuman Susam (Esmirna, 1968) se licenció en Lengua y Literatura Turcas en la Universidad de Ege. Realizó un máster en el Departamento de Radio, Televisión y Cine de la Facultad de Comunicación de la misma universidad con el trabajo «Memoria colectiva y cine documental».
Su primer poema se publicó en la revista Milliyet Sanat. Desde entonces, su poesía, crítica literaria, artículos y escritos sobre cine han aparecido en diversas revistas y obras colectivas. En 2016 recibió el primer Premio Ruhi Su de Poesía por su libro Kemik İnadı / La terquedad del hueso (2015). Sus poemas han sido traducidos al inglés, francés, persa y español, siendo publicados en diversas revistas y antologías internacionales.
Ha publicado los poemarios Bir Unutuluş Olsun / Que haya un olvido (1995), İhtimal ki Aşk / Quizá sea amor (2001), Susunca Sen / Cuando callas (2008), Dil Mağarası / La cueva del lenguaje (2012), Kemik İnadı / La terquedad del hueso (2015), Plasenta / Placenta (2018), Geç’mişim / Mi pasado (2023), Oraya Kendimi Koydum – Belgesel Şiirler / Me puse allí: Poemas documentales (2023). Entre su trabajo como crítica literaria destacan Yangın Yılları’ndan Nida’ya Ahmet Telli Şiiri / Desde Yangın Yılları hasta Nidâ: la poesía de Ahmet Telli (2010), Toplumsal Bellek ve Belgesel Sinema Memoria colectiva y cine documental (2015), y Açıklığa Doğru / Hacia la claridad (2021).
Ha editado los volúmenes Geçmişten Günümüze Kurtuluşun 100. Yılında İzmir’de Edebiyat ve Sanat / Literatura y arte en Esmirna en el centenario de la Liberación: del pasado al presente (2023), en colaboración con la Dirección de Archivos, Museos y Bibliotecas de la Municipalidad Metropolitana de Esmirna y İZELMAN; y Anlatı Üzerine 1: Hayatı Yeniden Kurmak / Sobre la narrativa I: Reconstruir la vida (2023). En 2024 publicó la biografía Gülten, dedicada a la poeta Gülten Akın.
Con el poema «Bakmak Yeniden» / «Mirar de nuevo» de Asuman Susam, tanto en su versión original en turco como en su traducción al español, damos continuación a la serie dedicada a la Poesía turca contemporánea, proyecto desarrollado de forma independiente y en su totalidad por el tándem de traducción integrado por los poetas Almudena Campuzano y Rıdvan Ardıç, quien además estuvo a cargo de la selección de autores y autoras.
Con esta nueva entrega de la serie de Poesía turca contemporánea, que circula en Revista Aullido desde el pasado 4 de marzo, Asuman Susam se suma a las publicaciones ya efectuadas de Furkan Çalışkan, Hayriye Ünal, Enis Akın, Mehmet Öztek y Emre Söylemez, con poemas en su lengua original y su respectiva traducción al español. La siguiente entrega se conocerá a inicios de septiembre.
Bakmak Yeniden / Mirar de nuevo
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Hazır edilmiş patikadan yüz çevirdim
ehlileşmiş çimlerden geri döndü ayaklarım
çakıllar, dikenler arasından
kimsenin daha önce gitmediği
yol yaptım kendime sapaklardan
başkalarının gözünden seyrettim önce
sonra kendi gözümden gördüm
çatlağı, ışığı, mağarayı
Hem tuhaf hem aşina aştım eşiğinden
hem düş hem değil dünyanın
inince karanlık, aşağı yollara
fısıldadım kendime: güçlüsün hâlâ
tanıdık bir hisle yakınlaşmadan önce
bakabilirsin gözlerine dik dik vahşi hayvanların
Şimdilik bilinmiyorum, seziliyor yabancılığım
say ki bir hücreden taştı adımlarım yeryüzüne
taşları duyuyorum içinden geçen sesleriyle
yurtluk yapmak bir gövdeyi
dışarıdan girip bir içe
şeffaf duvar
Eksiltip yürüyüşü geriye doğru
ağır çekimde
ilk yere varmak, ışık huzmeli, toz sağanağı
kökteki düğümleri çözüp, arkaik dili söküp
bir uzay dağınıklığı bu yersizlikte
boşluk genişleten, göğsünden dolup taşan nefesle
vardığımız karnaval.
Suya çekilmek
bir muamma, yakınlık
bakmak için kâinata yeniden,
dipten gelen uğultusu
dağılma arzusu arzın
ruhtan, varlıktan azade ve önce
yorgunluğumuzu alsın serin rüzgâr
nehirler aksın.
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Di la espalda al camino ya trazado
mis pies retrocedieron ante el césped amansado
a través de las espinas y los guijarros
a base de desvíos, me abrí un camino
por el que nadie más había pasado
observé primero a través de los ojos de otros
luego vi a través de los míos propios
la grieta, la luz, la cueva.
A la vez extraño y familiar, crucé el umbral
de un mundo entre el sueño y lo que no lo es
al caer la oscuridad sobre los senderos bajos
me susurré a mí misma: aún eres fuerte
antes de acercarte con una sensación conocida
puedes mirar fijamente a los ojos de los animales salvajes.
Por ahora no me conocen, se percibe mi extrañeza
como si mis pasos se desbordaran de una celda a la tierra
escucho las piedras con las voces que las atraviesan
hacer del cuerpo patria, un lugar de pertenencia[1]
entrar desde fuera hacia un adentro[2]
una pared que se transparenta.
Aminorando el paso al retroceder
a cámara lenta
para llegar al lugar primigenio[3]
atravesado por haces de luz, un aguacero de polvo
deshaciendo los nudos de raíz, rasgando la lengua arcaica
un desorden cósmico en esta ausencia de lugar[4]
con un aliento que ensancha el vacío, desbordando del pecho
el carnaval al que llegamos.
Dejarse atraer por el agua
un enigma, una cercanía
para mirar de nuevo al universo
el rumor que llega desde las entrañas
el deseo de la tierra de disolverse[5]
liberarse del alma, de la existencia y antes
de que el viento fresco se lleve nuestro cansancio
dejar que los ríos fluyan.
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NOTAS DE LA TRADUCCIÓN
[1] La frase «un lugar de pertenencia» no se encuentra estrictamente en el original y representa casi una reiteración del cuerpo como patria. No obstante, se ha introducido en línea con los deseos expresos de la autora de hacer énfasis del cuerpo como lugar de arraigo geográfico y político.
[2] La traducción «hacia un adentro» conserva la presencia de bir («un») en bir içe, que convierte el interior en un espacio singular e indeterminado, en lugar de indicar solamente un adverbio de dirección. Se ha preferido mantener esa leve extrañeza, también presente en el original.
[3] El poema propone un movimiento de retorno hacia un estado primordial en el que el tiempo parece fluir hacia atrás. A medida que retrocede el orden histórico, se deshacen las estructuras impuestas por el lenguaje, la civilización y la memoria colectiva.
[4] En turco, yersizlik (de yer, «lugar», y el sufijo privativo -siz) designa la condición de carecer de un emplazamiento. Aunque «no-lugar» podría parecer un equivalente inmediato en español, esta expresión está fuertemente marcada por la noción desarrollada por Marc Augé, quien la emplea para describir espacios de tránsito (aeropuertos, autopistas, centros comerciales), desprovistos de identidad, historia o arraigo. Esa asociación conceptual resulta ajena al universo del poema.
[5] En este verso el original turco juega con la cercanía fonética entre arzu («deseo») y arz («tierra»). Este juego de palabras, difícil de reproducir en castellano, vincula el deseo con la propia tierra: una aspiración a disolverse, a retornar a sus elementos esenciales.
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]]>La entrada Seis poemas de «La luz no es de nadie» de Luis Acebes aparece primero en .
]]>Luis Acebes (Madrid, 1966) realizó estudios de Derecho y Ciencias de la Información, aunque se dedica profesionalmente al mundo de la creatividad publicitaria y la consultoría creativa de marcas.
Ha publicado los libros de poesía Música ligera (Poesía Eres Tú, 2008), Explosiones nucleares en una caja de zapatos (Vitruvio, 2013), Corte a sección de mi vida con un cuchillo blanco de plástico (Ediciones En Huida, 2015), Fatiga terrestre (Ediciones En Huida, 2016), El don de la enormidad (Trea Editorial, 2019), Instrucciones para bailar la bamba (Trea Editorial, 2023) y La luz no es de nadie (Editorial Pie de página, 2024). Así como un libro de relatos autobiográficos, Los días del mundo (Karima Editora, 2015).
Colabora habitualmente con revistas literarias de España y Latinoamérica.
Los poemas de Luis Acebes que ponemos a vuestra disposición pertenecen a su último libro, La luz no es de nadie (Editorial Pie de página, 2024).
Las canciones de amor
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Las canciones de amor trabajan solas
en oficinas prestadas, atentas
al reloj de arena de su época, como
parturientas que llevasen comisión
por cada nacido. Viven apartadas
en hoteles baratos y bloques
con patios que convierten
en academias para silbar. Mis padres
con las suyas. Los tuyos. Los otros.
De alguna forma acabamos aquí
por ellas. Y mira por dónde, en hoteles
igual de baratos, aunque de noche
acerquemos el oído
a sus paredes ligeras
rezando para que nos digan algo:
buenas noches, descansa,
vivir es fácil, los peces
saltan, el algodón está alto.
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De La luz no es de nadie (Editorial Pie de página, 2024)
Posible epitafio
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Luis Acebes hizo lo que pudo.
Bueno, no siempre. Hubo
muchos días de sofá
creyendo que el techo
acabaría en mapamundi
con naves romanas cargadas
de ánforas de aceite
para las legiones de Asia.
El contador de pasos perdidos
dio tres veces la vuelta.
Una galería de elipses y
espirales adornan
los anexos de su biografía.
Este tipo hizo muy poco,
se conformó con el pan
apalabrado, cortesía del futuro,
que llegaba en cestas cotidiano
y barnizado por la lluvia.
Analicemos sus músculos,
semejante masa no habla de brío
ni del uso de metales en la batalla.
Píndaro no le cantaría
ni con mil monedas en la mano.
Fue un explorador aficionado,
uno más del ministerio. Sus trajes
grises y esas gafas que llevó
los últimos años
hablan de una condición
sombría. Hizo más bien poco.
Jugó a dejarse hacer por la vida.
Fue la plastilina de la luz,
la cuchara
chocando a ciegas
con los bordes
de la taza del silencio
que nunca tocaron sus labios.
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De La luz no es de nadie (Editorial Pie de página, 2024)
Berlín
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Bicicletas por avenidas rectas
que parecían obedecer un metrónomo
escondido en el centro del mundo.
Caminar. Pastelerías. Mi amigo
de entonces, qué fue de él.
Estará en esas jaulas que fabrica
el tiempo. Era verano
aunque para el cielo no.
Luego está esa chica de pelo corto
que nos acompañó una noche
y juraría que me cogió de las manos
al llegar al hotel. La cerveza
brilla más ahora,
lejana como una ciudad árabe
salida del túnel de un sueño.
Digo Berlín y no siento nada.
Estaré muerto.
Enterrado por el camino.
Nadie es tan paciente para relatarse
como el que olvidó casi todo.
Las nubes eran polvo de mármol,
un chicle dejado al sol mil años,
un poema de Cavafis leído
en un atasco por alguien
que nunca nos conoció.
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De La luz no es de nadie (Editorial Pie de página, 2024)
Madrid, a las tres de la tarde
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Madrid, a las tres de la tarde,
en una calle
de mi biografía remota,
de esas en las que, consumada
la nostalgia, cuesta tanto respirar.
Y luego la primavera, con su
provinciano optimismo
de recién bajada de un tren.
Mi amigo estaba cansado.
Hasta la cerveza
se convirtió
en un trofeo inmerecido
que su mano soportaba.
Lo que nos hace el tiempo
tan despacio,
cirujano que opera a oscuras
y nos deja
a medio coser.
Hablamos de su madre muerta
y del mundo
que se fue con ella,
lo que decía Richard Ford,
esas palabras
que tantas tardes
engranaron.
Madrid,
a la hora siniestra
de una primavera no pedida,
flores para otros
que plantaron su casa
en el solar alquilado
de nuestra felicidad.
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De La luz no es de nadie (Editorial Pie de página, 2024)
Colección
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Si mi colección
de noches oscuras
es como la de otros,
no lo sé.
Hay estudios detallados
sobre hábitos alimenticios
en varones urbanos
de entre treinta
y cuarenta y cinco años.
El mundo está lleno
de información. Escaparates
y escaparates
llenos de perros con carteles
en los que pone “perro”.
O manzanas.
O el tiempo
que dedicamos al vacío.
Lo que no abunda
es el conocimiento
sobre nuestra humanidad,
esa leve muesca que repite
a ratos un nombre.
No sabemos
nada del tiempo
que nos es dado,
pero nos sentamos
y lo forramos
como si no fuera
un libro prestado,
con esa fe vaga
con la que la costumbre
nos convence al oído
de su propia eternidad.
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De La luz no es de nadie (Editorial Pie de página, 2024)
La gota fría
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A las seis llega la gota fría, dijiste
con el dedo apuntando al cielo
y esa ropa de estar en casa
que te da por comprar en el chino.
Parecías un atleta viejo, extraviado
de una comitiva olímpica
que te olvidó. Quizá la vejez
juegue a eso con cada uno
de nosotros, libérrimos ángeles
de la franja media del mundo.
Tomamos refrescos sin cafeína
en la terraza. Las nubes iban
atropellándose unas a otras,
cocinando esmeradas tu profecía.
Luego me hablaste de Dios y
de la muerte, el reverso
de una tarjeta que la vida
va girando en pos de cierta
física de la resignación.
Yo estuve torpe. Salté
perorando una fe verdadera,
alejada del espíritu promocional
de la vida eterna: bondad
a cambio de un buen asiento.
Quién soy yo. Nos separan
treinta y dos años en los que
fui ciego a quién y cómo eras.
Me perdí tu infancia. A cambio
me dio por imaginarla vanamente
en algunos versos alquilados.
Ya en casa, viendo el capítulo
de una serie inglesa, comenzó
a llover. La gota esa que decías
multiplicó su rabia en la boca
cansada de la noche. Somos
como las copas de los árboles,
zarandeados por la inminencia.
Y volví, casi como el que reza,
a pensar en ti, en lo que harías:
tu mano separando una cortina,
ya en pijama, quizá sintiendo
que Dios tampoco creció
y sigue hablando con tormentas
e hijos que no hacen más
que matar a sus padres
con dagas de plástico que ningún
general romano osaría empuñar.
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De La luz no es de nadie (Editorial Pie de página, 2024)
La entrada Seis poemas de «La luz no es de nadie» de Luis Acebes aparece primero en .
]]>La entrada Una muestra de «La danza salvaje», poemario inédito de Deira Salcie Almonte aparece primero en .
]]>Su amor por la música permea en su escritura: ritmo, tensión y silencio no son recursos sino origen. La danza salvaje es su primer poemario, el cual mantiene inédito y tiene una extensión de 25 poemas.
Esta publicación está compuesta por una selección de textos La danza salvaje de Deira Almonte, poemario estructurado en tres movimientos que toman como punto de partida el hecho histórico de la Coreomanía de 1518 en Estrasburgo: la danza como fenómeno colectivo, su origen y su postludio. Lo que aquí se presenta es un fragmento de este arco.
Preludio
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Nota sobre nota.
Valles y colinas,
tensión,
reposo.
Tritono disonante
hunde el suelo.
Tu llegada muerde,
sol negro.
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De La danza salvaje (Inédito)
Invocación
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La espora fibrosa
se introduce en mis nervios.
Espiral.
La sangre me camina encima.
Comienza
el desgarramiento.
Comienza
y nadie detiene
lo que recorre la piel.
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De La danza salvaje (Inédito)
Coro I
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Bailamos
como nuestros muertos.
Bailamos
encima de sus huesos.
Ojo de carne
penumbra carmesí
que mancha el cielo.
Nuestro brazo te alcanza
hasta salirse de mí.
Rasga el tuétano.
Figuras de ruinas
que retornan
sobre tu sombra.
Hace tiempo
el olvido
llevó sus rostros.
Se danza
a la espera
de no tener cuerpo.
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De La danza salvaje (Inédito)
Coro II
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Bailamos
a medio cuerpo.
Bailamos
con nuestros huesos.
Sol gangrenado;
solo quedan las pezuñas
y aún así
corroes el hueso.
La campana de la iglesia
sonó a las seis
pero la muerte
no llegó a su cita.
Los objetos
bailan y repiten
desintegrados
sobre tu claridad.
Bailar
aunque ya no hay
ya no
no.
.
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De La danza salvaje (Inédito)
Fortissimo
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Ha acabado
la última gota del baile.
Se deshace la huella
en el nido de los restos.
Un paso más.
El rojo fluye.
Nos arrastra.
Huecos.
Absorbe mi saliva.
Arranca
la cordura del suelo.
Más rápido.
Más rápido.
Retuerce lo que
. soy.
El rebaño ha muerto
. sediento.
. Un paso más.
.
.
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De La danza salvaje (Inédito)
Canon
.
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El cuerpo de Ana
bailó hasta llegar al valle.
Un pulso desenfrenado
apareció anoche
y ella no pudo.
Descalza y hecha
una ceniza,
el latir de la música
que no fue.
El crujir de las vértebras
era su canción,
y el líquido
espesaba en
la corteza.
Ana murmuraba:
«el valle es mi madre
y me morderá
cuando necesite reprimenda»;
y fue Ana, y fueron muchos
y fueron cuerpos dorados
uno encima,
otro abajo
y bailaban algunos
y veían otros
los bordes de violencia.
La raíz siempre
enreda
engulle nuestras venas
está dentro.
Se hizo tarde.
.
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De La danza salvaje (Inédito)
Passacaglia
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Sol óseo,
endereza mis pies.
Que tus nubes
nos cambien de color.
Sol óseo,
endereza mis pies.
Estoy lleno de
espinas
y ruedan sobre mí.
Me lastiman.
Toca la melodía,
oh, siempre el sueño
que vela en la noche muerta.
Crece en sus llagas.
Mi sangre es
negra
y está condenada.
El mismo sepulcro.
El mismo ataúd
de mi hermano.
Sol óseo,
endereza mis pies
porque la figura opaca
se hizo
. espacio.
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De La danza salvaje (Inédito)
La entrada Una muestra de «La danza salvaje», poemario inédito de Deira Salcie Almonte aparece primero en .
]]>La entrada Cuatro textos de «Poëtische Reflecties» y «Fragiel evenwicht» de Germain Droogenbroodt traducidos del neerlandés aparece primero en .
]]>El poeta en lengua neerlandesa residente en España, Germain Droogenbroodt.
Germain Droogenbroodt (Rollegem, 1944) es un poeta, traductor y editor belga de poesía internacional, residente hace varias décadas en la localidad alicantina de Altea.
Es presidente de la Fundación Cultural ITHACA de Altea, organizando Las Noches Poético-Musicales de Ithaca y de Poesía sin Fronteras, publicando dos poemas al mes de cualquier lugar del planeta en más 40 lenguas. Es cofundador de la editorial JUNPA (Japan Universal Poets Association), consejero de Ama-Hashi (The Poetic Bridge) de Kioto, de la asociación cultural Huifeng, Shanghai, y vicepresidente de Korean Association of World Literature. Además, desde 1984, es editor y fundador de la editorial POINT, POesía INTernacional.
Su obra poética, hasta ahora compuesta por veinte poemarios, publicada ya en 33 países, es profunda, filosófica, taoísta según los chinos o ZEN pretenden los japoneses, pero tiene también poemas sobre la actualidad. Entre sus libros, algunos de los cuales están publicados en ediciones bilingües neerlandés-español, destacan títulos tales como Veertig aan de wand (1985), Tastbare afwezigheid (1994), Ken je het land ?: meditaties aan het Comomeer (1995), Tussen de stilte van je lippen (1996), De onrust van het woord / La inquietud de la palabra (2001), De weg / El camino (2004), In de stroom van de tijd / En la corriente del tiempo (2008), Tegenlicht / Contraluz (2010), Ontschaduwd licht / Deslumbrada luz (2012), De efemere bloem van de tijd / La efímera flor del tiempo (2016), Dauwdruppels: 100 haiku (2017), Mariposa danzando (2023), De weg van het zijn / El camino del ser (2023), Poëtische Reflecties (2024) y Fragiel evenwicht (2025).
Ha recibido más de treinta premios internacionales de poesía entre ellos el premio Fuente Vaqueros, pueblo de García Lorca por Reflexiones Poéticas. Ha sido traductor de libros de Bertolt Brecht, Miguel Hernández, José Á. Valente, Francisco Brines o Juan Gil-Albert.
Su obra ha sido traducida al rumano, inglés, chino, checo, eslovaco, italiano, japonés, macedonio, bengalí, irlandés, francés, alemán, español, mongol y croata. Fue recomendado para el Premio Nobel de Literatura en 2017.
Los dos primeros poemas de Germain Droogenbroodt que presentamos a continuación provienen de Poëtische Reflecties (POINT-Boekenplan, 2024), que en español se editó como Reflexiones poéticas (Editorial Valparaíso, 2024). Mientras que los otros dos textos son de Fragiel evenwicht (POINT-Boekenplan, 2025), que en nuestro idioma fue publicado en Chile como Frágil equilibrio (NOTEBOOK poíesis, 2025). Ambas traducciones estuvieron a cargo del propio autor, con la colaboración de Rafael Carcelén.
Een verdronken kind / Un niño ahogado
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Het daagt
weifelend nog
de eerste zonnestralen
op het vereenzaamde strand
strelen de golven het lichaam
van een verdronken kind
waarvoor de dageraad
hoop noch leven vindt.
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De Poëtische Reflecties (POINT-Boekenplan, 2024)
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Amanece
dudando aún
los primeros rayos de sol
en la playa solitaria
acarician las olas el cuerpo
de un niño ahogado
para él, el amanecer
no encuentra ni esperanza ni vida.
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De Reflexiones poéticas (Editorial Valparaíso, 2023)
Ons zijn / Inteligencia artificial
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Zullen onze ogen straks nog zien
wat ze zelf zien?
Zullen onze hersenen
straks zelf nog denken
wat ze denken?
Zullen we straks nog zijn
wie we zijn?
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De Poëtische Reflecties (POINT-Boekenplan, 2024)
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¿Verán pronto nuestros ojos
lo que ellos ven?
¿Pensarán entonces
todavía nuestros cerebros
lo que piensan ellos?
¿Seguiremos siendo
quiénes somos?
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De Reflexiones poéticas (Editorial Valparaíso, 2023)
Sporen / Huellas
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Niet alles wat gezegd
of geschreven wordt
is belangrijk
belangrijker soms
is wat onuitgesproken blijft
maar sporen nalaat
véél dieper soms
dan het uitgesproken woord.
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De Fragiel evenwicht (POINT–Boekenplan, 2025)
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No todo lo que se dice
o se escribe
es importante
más importante a veces
es lo que permanece tácito
pero deja huellas
más profundas a veces
que la palabra expresada.
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De Frágil equilibrio (NOTEBOOK poíesis, 2025)
Waarheen / ¿A dónde?
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Het water van zee en rivieren
herkent zijn oevers niet meer
en de warmte van de zon
voorheen zo weldadig
voor mens en natuur
is uit haar voegen geraakt
verschroeit de gronden
die vruchtbaar waren
steekt bossen in brand.
Maar waarheen
zullen de mensen dan vluchten,
als na eeuwen van vervuiling,
deze planeet leven
noch onderkomen biedt?
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De Fragiel evenwicht (POINT–Boekenplan, 2025)
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Las aguas del mar y de los ríos
ya no reconocen sus orillas
y el calor del sol
antes tan beneficioso
para el hombre y la naturaleza
se ha sobrepasado
abrasa los suelos
que fueron fértiles
e incendia los bosques.
Pero, ¿a dónde
huirán entonces los seres humanos
si después de siglos de contaminación,
este planeta no ofrece
ni vida ni refugio?
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De Frágil equilibrio (NOTEBOOK poíesis, 2025)
La entrada Cuatro textos de «Poëtische Reflecties» y «Fragiel evenwicht» de Germain Droogenbroodt traducidos del neerlandés aparece primero en .
]]>La entrada Tres poemas de Klaudia Rogowicz traducidos del polaco aparece primero en .
]]>La poeta polaca Klaudia Rogowicz.
Klaudia Rogowicz (Zabrzu, 1987) es una poeta, dramaturga, ensayista y autora de letras de canciones en Polonia.
Es autora del poemario Życie do wynajęcia (2003), de la obra teatral Listopadowa Oliwa (2007) y del sketch dramático Białe Miasto (2008). Además, ha publicado en formato digital los libros Chodkiewicz Odchodzi! (2008), Nazwij to klęską (2008), Człowiek ze swego miasta (2008) y el poemario Bez Przyzwolenia (2008).
Sus poemas se han publicado en numerosas revistas polacas tales como Twórczości, Czasie Literatury, Afroncie, Zupełnie innym Świecie, Migotaniach, Czasie Kultury, Tyglu Kultury, Podkowińskim Magazynie Kultury, Nowej Okolicy Poetów y Akancie. Algunos de sus textos también han sido traducidos en revistas fuera de su país como Mentor (esloveno), Diogenpro (inglés), Palimpsest (albanés), Makedonska Litera y Nova Makedonija (macedonio).
Forma parte de varias antologías de poesía polaca, así como de la antología polaco-alemana Dzieciństwo w Polsce, Dzieciństwo w Niemczech (2016).
Los tres poemas de Klaudia Rogowicz que compartimos a continuación pertenecen a su material inédito y fueron traducidos del polaco al español por Agata López Kornacka.
Gwiazdki / Estrellitas
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Kolczyk w nosie jaśniejszy niż Perseidy.
Gdy się uśmiechasz,
Niebo wokół rozrzuca brokat.
Spadają gwiazdki,
chwytam jedną.
Ty już masz cały koszyk.
Wiem, że
prędzej spłoniesz,
rzucając się w górę,
niż komuś oddasz serce.
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Inédito
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El arete que llevas en la nariz brilla más que las Perseidas.
Cuando sonríes,
el Cielo derrama purpurina en derredor.
Caen estrellitas,
cojo una de ellas.
Tú ya tienes la cesta entera.
Sé que
antes te quemarás,
lanzándote hacia arriba
que entregarás tu corazón a alguien.
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Litania wstawiennicza / Letanía de intercesión
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Boże, chroń go,
by nie brudził rąk
i jasne były
w koszuli odcieniu,
gołębie,
synogarlice moje!
Boże, broń go,
od walki,
a wszelkie rany zszywaj miłością!
Boże, strzeż go,
od niechybnych układów pogody.
Zoperuj mu serce,
by przestało nie kochać!
Boże, miej go w opiece,
ja ciągle od czuwania boleję!
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Inédito
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Dios, protégelo,
que no se manche las manos
y que sigan claras,
del color de las camisas,
las palomas,
¡mis tórtolas queridas!
Dios, defiéndelo
de la lucha,
¡cose todas sus heridas con amor!
Dios, ampáralo
de las inevitables inclemencias del tiempo.
Sana su corazón,
¡para que deje de no amar!
Dios, guárdalo en tu custodia,
¡mientras sigo esperando con dolor!
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Adoracja Wszechświata / Adoración del Universo
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Różańce gwiazd oplata wokół dłoni,
błądząc po papierze atlasu,
szukając Krzyża Południa.
We włosach perły drgają na strunach,
wahnięcia rzeczywistości,
gdy się przygląda obserwator.
Na brzegu, w tataraku,
żaby chętnie połknęłyby gwiazdy.
Gdy ona wschodzi,
dałby jej półtora królewstwa
za supernowe zwisające z uszu,
za skarby ukryte w ciemnej materii.
Gdy na jej znak pocałuje Najjaśniejszą Gwiazdę,
stanie się Jedność ze Wszystkim.
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Inédito
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Entrelaza las manos con rosarios de estrellas,
perdida en la superficie del atlas,
buscando la Cruz del Sur.
Hay perlas en su cabello, titilando en las cuerdas,
vaivenes de la realidad,
cuando se fija el observador.
En la orilla, en el aserradero,
las ranas sueñan con tragarse las estrellas.
Si ella saliera,
él le daría un reino y medio
por las supernovas que cuelgan de sus orejas,
por los tesoros escondidos en la materia oscura.
Cuando, siguiendo su señal, bese la Estrella más Brillante,
llegará la Unión con Todo.
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]]>El escritor colombiano Evelio Rosero. Foto cortesía del autor.
Es un autor que combina reconocimiento crítico internacional con profundidad literaria y una exploración persistente de las violencias históricas y morales de Colombia.
Evelio Rosero (Bogotá, 1958) pertenece a la generación posterior al llamado Boom latinoamericano y ha centrado su obra en una Colombia íntima, más sombría y moralmente fracturada, lejos del universo real maravilloso de Gabriel García Márquez y su entorno. En 1998 presentó su novela El incendiado en el Paraninfo de la Universidad de Nariño en Pasto, Colombia. Por esas malas ocurrencias que tuve en la vida cursaba estudios de Derecho, carrera que abandonaría muy pronto, pues la literatura y el periodismo hervían en mi sangre. Y, como estudiante, hice parte de quienes acompañaron a Evelio en la presentación de El incendiado. Lo escuché con atención; al concluir el evento, me acerqué como uno más de los anónimos que se aproximaron a él y pregunté: «¿Qué significa recrear en literatura?» Me miró, sin decir una palabra. Mi estampa de adolescente sin fortuna debió inspirarle desconfianza.
Esta anécdota que revelo por primera vez y que el gran novelista que es hoy Evelio Rosero, estoy seguro, desconoce se suma a un hecho: Al concluir mis estudios de Filosofía y Letras, en la misma universidad, mi tesis de grado se centró en la novela que presentó esa noche, la historia de un obeso que terminó entre llamas.
Desde entonces seguí la pista a este autor que con los años fue madurando hasta consagrarse con obras de mayor envergadura como Los ejércitos (2006) y La carroza de Bolívar (2012), las cuales lo llevaron al reconocimiento internacional a través de galardones de primera línea: el Tusquets de Novela en España, el Independent Foreign Fiction Prize en el Reino Unido y el Premio Nacional de Literatura en Colombia.
Retraído, de pocas palabras –incluso lo acoquinan las entrevistas–, es Rosero, sin embargo, vértigo lingüístico cuando se trata de contar historias. El eterno monólogo de LLO (1981), que muchos podrían considerar libro menor, es una manifestación poética de elevados matices cuya ambigüedad hechiza en la trama de su «poema novelado». Es el virtuosismo de quien nació para la polifonía y la polisemia. La negación de su aparente parquedad en el lenguaje. «Cuando LLO asomó por vez primera a la primera ventana de la tierra, una paloma muerta se dejó caer sobre un planeta y un puñado de arroz sobre la boca de una vieja (…) LLO se hizo dueño de la mejor montaña en el caño pútrido del barrio, la insuperable montaña, una bandera ondeaba en su cima, era de barro la bandera, la montaña era como un seno de la tierra».
La literatura de Rosero, escrita siempre bajo la premisa del respeto al lenguaje poético y los espacios ficcionales, explora acciones insertas en la vida cotidiana. Es así como Los ejércitos, quizá su novela más lograda, se convierte en voz y testimonio de la violencia armada que vive su país. En lo que respecta al terreno de la narrativa corta, se recogió en sus Cuentos completos (2019), volumen el que se encuentran piezas destacadas como «Cuento para matar un perro», «Como nunca en la vida» o «La otra muerte de Johan Hughes», pequeños y no tan pequeños textos caracterizados por su precisión y un particular atributo de ambigüedad y lirismo.
No se siente cómodo repitiendo en la radio lo que, según él, está cansado de expresar en diferentes medios, quizá porque el diálogo de esta entrevista se da en los días cuando se desarrolla la Feria Internacional del Libro de Bogotá y es la época cuando los escritores están de moda. Me pregunta si estaré presente. Le digo que no. Que estoy en el sur, en esa tierra que no le es indiferente a su creación literaria. Que quizá, después.
La conversación se estableció, entonces, a través de un cuestionario y las respuestas del autor de Mateo solo (1984), Juliana los mira (1987), Las muertes de fiesta (1995), Los almuerzos (2001), En el lejero (2003), Plegaria por un Papa envenenado (2014), Toño Ciruelo (2017), son claras y precisas. Al final, invita a una fuga amorosa como alternativa ante la escritura literaria, pues el humor fino es otra de las características de este colombiano grande.
Algunas de las principales novelas que ha publicado Evelio Rosero.
—¿En qué momento sintió que la escritura dejó de ser una inquietud y se convirtió en una necesidad vital?
—Desde niño. Seguramente después de la lectura del Robinson Crusoe. Descubrí que yo también quería escribir libros como esos. Fue como una iluminación, y, a continuación, el sosiego: ya sabía para qué diablos me encontraba en el mundo.
—¿Qué autores o lecturas marcaron de manera decisiva su formación literaria?
—De niño el ya mencionado Robinson Crusoe, una Enciclopedia de la Fábula, todo Julio Verne, Stevenson, Kipling; después Homero, el Quijote, todo Poe, García Márquez, Rivera, Isaacs, Víctor Hugo, Flaubert, Balzac, Conrad, y sobre todo los grandes escritores rusos del siglo XIX.
—¿Cómo influyó su infancia y su entorno en la construcción de su imaginario narrativo?
—La infancia es definitiva para cualquier autor. La mía transcurrió en Bogotá y Pasto; las dos ciudades, tan opuestas, determinaron ese «imaginario narrativo». Fueron dos grandes e indelebles experiencias.
—La violencia es un eje recurrente. ¿Es ella una elección estética, ética o es inevitablemente el reflejo del contexto colombiano?
—Es mi país.
—En novelas como Los ejércitos, la mirada del narrador es profundamente humana y vulnerable. ¿Cómo construye esa voz?
—Todas las voces las construyo a partir de la temática de la obra, a partir de lo que esa temática me afecta, a partir de mi vida y mi memoria. No es una elección de voz voluntaria, planeada. Inciden la intuición, los sueños, pero también la cotidianidad.
—¿Cómo es su rutina de escritura? ¿Es disciplinado o trabaja por impulsos?
—Ambas cosas. A veces se requiere una gran disciplina, a veces eso que usted llama los impulsos, que son como recreos, pero que desembocan otra vez en jornadas diarias de trabajo, sobre todo en la madrugada, de 3 a 6, que es cuando enfrento la hoja en blanco. Lo importante es no imponerse cadenas. Se escribe para ser más libre. Sufro, pero también suelo reír.
—¿Qué tanto reescribe sus textos antes de considerarlos terminados?
—Mucho. Soy un escritor que escribe palabra por palabra, frase por frase. Y eso no garantiza el resultado, pero es mi manera de escribir. Voy y vuelvo, voy y vuelvo hasta llegar al punto final.
—¿Siente una evolución como escritor desde novelas como El incendiado a Los ejércitos?
—Sí, por supuesto. Pero en las novelas primerizas yo era un escritor feliz. Quiero decir que no dudaba tanto. La espontaneidad le ganaba a la minuciosidad.
Las dos últimas novelas publicadas por Evelio Rosero hasta el momento, Casa de furia (2021) y Lluvia de frailes en la selva (2026).
—¿Cómo ve el panorama actual de la literatura colombiana?
—Ya he dicho que lo veo color de hormiga.
—¿Piensa en el lector mientras escribe o prefiere mantener distancia de esa figura?
—A veces pienso en determinados lectores, amigos, parientes o conocidos, y siento que les hago guiños de entendimiento. Pero en el resto de lectores, los desconocidos, no pienso. Mi compromiso con ellos es mi compromiso con la literatura.
—¿Qué libro suyo siente más cercano a su experiencia personal?
—Los Escapados. Es una novela autobiográfica a plenitud. Y también El Incendiado.
—¿Hay temas que aún no ha explorado y que le interesaría abordar?
—He explorado y desarrollado muchos temas. Me gustaría ahondar en la ciencia ficción y en el humor total.
—¿Qué le sigue inquietando como escritor hoy?
—Mi país. Estos presidentes, estos comandantes, estos ladrones, estos fanáticos, estos mentirosos. Y, en medio de todo, este baile, esta alegría, este fútbol, esta felicidad desmesurada. Estos muertos a la fuerza y estos vivos indiferentes.
—¿Qué consejo daría a quienes intentan escribir desde contextos marcados por la violencia o experiencias diferentes?
—Que se fuguen con la novia de paseo.
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]]>La poeta montenegrina Tamara Pantović.
Tamara Pantović (Kotor, 1967) es una arqueóloga, poeta y ensayista montenegrina. Actualmente vive y trabaja en Berane. Su obra representa una combinación de rigor científico y literatura introspectiva.
Se graduó en Arqueología en la Facultad de Filosofía de Belgrado. Su contribución a la ciencia quedó demostrada con su inclusión en el Léxico de Arqueología de Montenegro, publicado por la Academia de Ciencias y Artes de Montenegro (CANU). En bases de datos especializados sus trabajos científicos aparecen bajo el apellido Lazarević, con el que completó sus estudios e inició su carrera profesional.
En la literatura montenegrina contemporánea, su poesía se centra en temas como la identidad, la pérdida y la fortaleza interior. Es autora del poemario Sjene naših sjena / Sombras de nuestras sombras (2014).
Sus textos han aparecido en revistas tales como Fresh words, Pandemonium Journal, Vakxikon, Clepsydra, The Argyle o Gwangju News.
También es autora de un ensayo experimental denominado «Ja nijesam moja kosa» / «No soy mi cabello» publicado en 2019.
Los tres poemas que presentamos a continuación pertenecen al material inédito de la autora.
Doći će vrijeme / Llegará el momento
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Doći će vrijeme kada će sve da se razjasni,
tamne sjenke što su nekada lutale
zidovima moje duše,
postat će bijeli listovi
ispisane knjige koja traje,
neshvaćene riječi nemuštog jezika,
koje sam samo ja znala,
postat će jasna pjesma
koju će pjevati đeca moje đece,
doći će vrijeme kada će se razjasniti
svi nesporazumi,
doći će vrijeme, ali to nije sada.
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Llegará un momento en que todo se aclarará,
las oscuras sombras que una vez vagaron
por los muros de mi alma,
se convertirán en hojas blancas,
libros escritos que perduran,
palabras malinterpretadas de una lengua extranjera,
que solo yo conocía,
la canción se aclarará,
la que cantarán los hijos de mis hijos,
llegará el momento en que se aclaren
todos los malentendidos,
llegará el momento, pero aún no es ahora.
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Priča o drvetu / La historia del árbol
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Život! Život!
Gle , kako je priroda
dobila novo čedo,
mlado drvo stidljivih listova
žudno upija sunčeve zrake,
igraju grane – ruke balerina
zavodljivi ples stvaranja,
zlatni otkucaji novog života
u bijelim cvijetovima trešnje.
Puna poštovanja,
zatreptah trenutkom
i tihi šapat sa usana krenu,
želim ti više sreće u životu
nego što sam je ja imala.
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¡Vida! ¡Vida!
Mira cómo la naturaleza
tiene un nuevo bebé
un árbol joven de hojas tímidas
que absorbe con avidez los rayos del sol,
sus ramas danzan como los brazos de una bailarina
la seductora danza de la creación,
latidos dorados de nueva vida
en los blancos cerezos en flor.
Con respeto,
parpadeé un instante
y un suave susurro escapó de mis labios:
Te deseo más felicidad en la vida
de la que yo tuve.
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Mozaik vremena / Mosaico del tiempo
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Rapsodija u plavom,
magličasti svodovi nad vodom,
buka tišine u smiraj dana,
kako prolazno je sve,
jecaj zaustavljen na časovniku,
zidovi prepuni nadanja,
zaboravljena kutija cigareta,
i davanje, neprestano davanje,
i tišina, i ništa i sve ovo sto gori u meni,
izbrisano osmijesima tvoje plahosti,
jedna misao za jedan trenutak,
to je kamenčić mozaika vremena.
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Rapsodia en Azul,
bóvedas brumosas sobre el agua,
ruido del silencio en la quietud del día,
qué fugaz es todo,
sollozo detenido en el reloj,
paredes llenas de esperanza,
paquete de cigarrillos olvidado,
y dando, dando constantemente,
y silencio, y nada y todo esto que arde en mí,
borrado por las sonrisas de tu timidez,
un pensamiento por un instante,
es un guijarro del mosaico del tiempo.
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